paradigmas de la memoria humana

hace varios meses pensé que había perdido un teléfono. es un aparato sencillo que poco más hace además de reproducir .mp3 y hacer y recibir llamadas. el teléfono apareció en casa de mis tíos, en la sala, oculto debajo de algún sillón. jamás se me ocurrió buscarlo allí. pensé que lo había perdido, de plano; o que me lo habían robado en el trabajo. algo así. cuando revisé lo que tenía guardada su flaca memoria de dos gigas, encontré unas cuantas canciones, unas cuantas fotos, unos cuantos mensajes. un simplísimo registro de llamadas que sucedieron en algún momento del año pasado bajo el amparo de las tarifas económicas. las fotografías, claro, cuentan cosas que en su mayoría no recuerdo:  algunas, gracias al alcohol; otras más, gracias al efecto típico de la memoria, que se destiñe al lavarla con tiempo y, las últimas, por el olvido voluntario e incluso, obligado. las pocas que sí se quedaron en mi memoria son las pocas que fueron divertidas en su momento y que aún a la distancia lo siguen siendo. supongo que esos son los recuerdos que valen la pena. mientras el teléfono pródigo está allí, en la caja donde van los libros y los cómics para leer antes de dormir – y donde generalmente se posa la taza de café y el cenicero de las mañanas – me queda claro quel paso del tiempo da pocas certezas; la existencia suele ser menos generosa en ese rubro. de las pocas que he ido adquiriendo en los últimos tiempos, no obstante, queda una que comparto, acaso último testimonio de la memoria del teléfono: la felicidad debe ser parecidísima a jugar fútbol con un perro.

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